O Branco de Rembrandt

Inacabamento...

2010-01-01T18:12:00.002-02:00

Eu hoje não sou o mesmo de ontem e nem vou ser o mesmo de amanhã já dizia Karl Marx...Guardado as devidas proporções em virtude de seu pensamento politico concordo com esta frase. Os últimos anos foram realmente complicados pelos mais variados motivos, muitas das vezes me vi perdido, me perguntando o que acontenceu com o "poeta" e seus livros dentro de uma bolsa ou no bolso do lado de uma blusa ou um blaizer já gasto...para que roupas novas já dizia o pintor Jules no fim da primeira metade do século XX...o último dos boêmios de um Paris que nunca mais foi a mesma.

Nos últimos anos tenho lido muito pouco, parece que ainda estou gastando o que li e o que vivi ou não em uma fase anterior à essa...As vezes até me esqueço que ainda tenho somente meus vinte e poucos anos...Uma noite destas me perguntaram por que nao faço isso ou aquilo no meu blog, ou por que não faço um site....minha resposta foi simples...eu não conheço o processo de como se faz...sou um curioso nada mais...minha formação é em História e gosto de música e literatura, arte em geral, etc....Assisti uma palestra um tempo atrás do presidente da Linux e vi o quanto não sei nada deste mundo virtual...porém consegui fazer algumas ligações com minha área de atuação...quando tenho tempo na medida do possivel tento aprimorar este espaço..porém se não consigo tudo bem...e quand me cobram por que nao uso o espaço vago nas laterais ou por que nao troco as imagens que consegui colocar nas laterais por outra é pelo simples fato que perdi o código que para mim é incompreensivel.

Um certo dia estava conversando com uma amiga e ela me perguntou se eu não queria fazer um blog, eu disse que sim, ela fez tudo para mim...eu só dei o nome para ela...nem sei por que estou falando isso...mas sei lá..no inicio assinava somente como Juan Moravagine uma espécie de pseudonimo já cansado.

...

2009-12-28T20:51:00.000-02:00

Apesar de não ser um admirador do trabalho de Martinho da Vila esta composição de sua autoria na voz de Zeca Baleiro é em poucas palavras minha resposta...

Disritmia

Eu quero
Me esconder debaixo
Dessa sua saia
Prá fugir do mundo
Pretendo
Também me embrenhar
No emaranhado
Desses seus cabelos
Preciso transfundir
Seu sangue
Pro meu coração
Que é tão vagabundo...

Me deixe
Te trazer num dengo
Prá num cafuné
Fazer os meus apelos...

Eu quero
Ser exorcizado
Pela água benta
Desse olhar infindo
Que bom
É ser fotografado
Mas pelas retinas
Dos seus olhos lindos
Me deixe hipnotizado
Prá acabar de vez
Com essa disritmia...

Vem logo
Vem curar teu nego
Que chegou de porre
Lá da boemia...

Eu quero
Ser exorcizado
Pela água benta
Desse olhar infindo
Que bom
É ser fotografado
Mas pelas retinas
Dos seus olhos lindos
Me deixe hipnotizado
Prá acabar de vez
Com essa disritmia...

Vem logo
Vem curar seu nego
Que chegou de porre
Lá da boemia...

Me deixe hipnotizado
Prá acabar de vez
Com essa disritmia...

Me deixe hipnotizado
Prá acabar de vez!

Disritmia: Composição de Martinho da Vila na voz de Zeca Baleiro

Para guria dos Mosaicos

2009-09-14T04:44:00.020-03:00

................

O relógio com os ponteiros quebrados se acomodam no alto de uma praça em quanto as vitrines da cidade...As pessoas dançam em volta da estátua de "Lieverdje" em chamas no ritual que se repete todos os sábados ministrado pelo Pontífice G rootveld em mais um de seus Happening onde o paradigma cartesiano não existe, e o ritmo do tempo não é pronto e acabado, pelo contrário, ele sempre renasce...como o fígado de Prometeu titã grego que roubou o fogo prioridade dos deuses dando ele aos humanos...Ah! o fogo sagrado que o filho de Clímene nos deixou também foi o deus de muitos lares reservados onde as mulheres de Atenas carregadas no colo eram apresentadas ao novo lar em uma cerimônia de casamento...A chama viva nas palavras do poeta romano Ovídio que no limbo da Divina Comédia de Dante Alighieri encontrou o mesmo que não o acompanha ao rio Lete onde bebe a água que o faz renascer como o tempo místico de um Happening.

Mas o tempo que não é o mesmo..."passou" para Carolina que mata sua sede em um bebedouro de um prédio tombado, decorado com vitrais religiosos, corrimões de madeira e olhares fortuitos...em uma sala quente, abafada, pouco ventilada e sem cortina mas cheia de sonhos...Carolina que também freqüentava o famoso prédio sempre se atrasava e quando chegava com seus cabelos molhados a exposição do orador para mim acabava...Mas na sala a noiva da cidade...enquanto os slides passavam você descansava apoiada...e sendo assim eu tinha que ir! E quando encostada no canto de uma parede entre os tambores e os clarinetes, o novo e o velho com seu mar ao meio... seus olhos..."Ela o olhou, e ele sentiu que o consumia uma chama - até os ossos": trecho de Simple Twist of fate do Bob Dylan...Carolina que também tinha o rosto, a casa e a vida de atriz...Carolina que não é Carolina para mim está mais para Cecília...que de cabeça baixa de sandália e trança...ou nas esquinas da cidade toda de preto se perdendo na multidão se perguntando se ainda prefere o brilho do sol em uma tarde de inverno.

Juan Carlo Moravagine

Festas?!...

2009-12-23T22:39:00.000-02:00

I. "As origens" e as "farsas" e os "medos"

As gaiolas foram abertas e animais de estimação são soltos acompanhados de suas mutilações em uma reunião familiar.

As taças cheias são levantadas em comemoração na ceia de origem pagã! Discursos são ouvidos em uma mesa em outro cômodo onde sentinelas a serviço do grande irmão trocam confidências com os agentes da ordem de cristo contemporânea.
Cristo este que antropologicamente está fatiado na mesa sendo servido aos presentes.

As risadas ouvidas são de Voltaire e não de Rebelais muito menos de Marquês de Sade, são alimentadas pelo vazio e pela certeza de que suas únicas certezas estão fincadas no vazio e no nada, existentes no âmbito de cada um.

A presença mesmo na ausência do cadáver celebrado e fatiado todos os anos!

... No inicio festa pagã... Hoje uma comemoração a uma celebridade guardada em palanques de mentiras regidos por figuras do barroco.

A noite chega perto do fim

As virgens não correm mais o risco de receber à visita do arcanjo Gabriel... Pois de acordo com os noticiários já se sabe que o amigo íntimo de Maria e João está a par das novidades depois de uma conversa com La Rochelle.
Segundo as mesmas fontes Rochelle teria dito as seguintes palavras a Gabriel: “Que adianta a virgindade do corpo se já não existe a virgindade do espírito. Que adianta o amor do espírito se não existir o amor da carne”.

Agora que na noite gasta pelo tempo o eclipse se aproxima e com ele o vôo dos pássaros mudos e mutilados, as gaiolas são mais uma vez fechadas, aos que não tiveram chance de sair desta vez no próximo ano haverá outra chance.

Em troca de mutilações e de cantos censurados é claro!

Juan Moravagine Carneiro

Este poema já têm um tempo, mas sempre me recordo dele nesta época!

O tempo...

2009-12-23T22:21:00.003-02:00

O Tempo

A vida é o dever que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são seis horas!
Quando se vê, já é sexta-feira!
Quando se vê, já é natal...
Quando se vê, já terminou o ano...
Quando se vê perdemos o amor da nossa vida.
Quando se vê passaram 50 anos!
Agora é tarde demais para ser reprovado...
Se me fosse dado um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relógio.
Seguiria sempre em frente e iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas...
Seguraria o amor que está a minha frente e diria que eu o amo...
E tem mais: não deixe de fazer algo de que gosta devido à falta de tempo.
Não deixe de ter pessoas ao seu lado por puro medo de ser feliz.
A única falta que terá será a desse tempo que, infelizmente, nunca mais voltará. que, infelizmente, nunca mais voltará.

Poema de Mario Quintana

O brilho da lua ou o calor do sol...

2009-12-19T22:46:00.005-02:00

Alcoólatra, boêmio e jogador...morre no carnaval fantasiado de baiana...Dona flor sentada na varanda de sua casa ainda chora sua morte...daquele que à explorava, porém ela o amava!

Digamos que Jorge Amado não seja um escritor que eu goste, porém é inegável sua constribuição e admiração pela cultura árabe, mas isso é outra história, o fato aqui em questão é: Dona flor ou talvez não.O passado, o presente, a vida e a morte são questões complexas, na maioria das vezes nos perdemos, aliás a cada dia que passa tenho mais convicção de que se faz necessário deixarmos de lado regras de espaço e de tempo, temos que ter em mente que não existe verdade absoluta e que a realidade é um meio e não um fim.

Quando olhamos para uma pessoa automaticamente uma parte de nosso cérebro é ativada, entretetando quando pensamos nessa mesma pessoa mesmo não há vendo, é a mesma parte do cerébro que é ativado, logo nos perguntamos: o que é realidade? o que pensamos ou que enxergamos? talvez seja necessário deixarmos de lado essa respostas e nos pergutarmos quem realmente somos e o que realmente desejamos!

A vida é curta e na maioria das vezes deixamos o barco navegar sozinho....me pego em um dialogo com algo que não sei se realmente é o que penso ser e mesmo se for não sei se sua "fonte" pode ser usada por mim, quasei sempre caímos nessas armadilhas da vida para podermos continuar a sonhar, a buscar novas possibilidades, novas conquistas, mesmo que seja de algo que ficou para trás. Porém não podemos nos esquecer que o "inacabamento" é de vital importância para o desenvolvimento humano no sentido antropológico.

Querer reviver algo é construir o novo...naõ pode ser vivido como luto....como um cadáver adiado que procria...

É como diz a canção:

E se os pagantes exigirem bis
E se o arcanjo passar o chapéu

Ou como diz Henry Miller em relação à Anaïs Nin: "Mesmo Distante você me faz extremamente feliz em manter-me como um todo - em deixar-me ser o artista, como foi, e no entanto não me adiantar ao homem, ao amante ávido e insáciável. Nenhuma mulher jamais me concedeu todos os privilégios de que preciso - e você, ora você canta tão jovialmente, tão arrojadamente só com um riso, um olhar - sim, você me convida a ir em frente, a ser eu mesmo, a me aventurar a tudo. Eu a adoro por isso. É onde você é verdadeiramente real, uma extraordinária. Quem mulher você é! Rio de mim mesmo agora quando penso em você - Então lembro-me vividamente de seu vestido,d a cor e da textura dele, a voluptuosidade, a leveza dele - precisamente o que eu lhe teria pedido para usar se tivesse podido antecipar o momento"

Mas....diante de "dona flor"...sei que os atoress principais passam longe de rembrandt....é comodiz Borges em relação a Dante em a Divina Comédia " Betriz existia infinitamente para Dante; Dante existia muito pouco, e talvez nem existisse para Beatriz"

Juan Moravagine Carneiro

Retrato de uma noite tão aguardada e ao mesmo tempo tão evitada....atualizado

2009-12-04T19:30:00.005-02:00

... Sempre arrisquei, sempre mergulhei no novo e no desconhecido
Nunca me entreguei, sempre resisti
E poucas vezes me iludi
Nunca me intimidei diante de qualquer situação
Afora perto de você

Sempre enfrentei a realidade
Dei risada das dificuldades
Dancei com a vida e com suas brechas e possibilidades
Caminhei do centro da cidade ao campo, de um extremo da cidade; Clash Club, Space, pedreira Paulo Leminski, Masp, Pinacoteca, Vergueiro, barracas de estação, Galeria choque cultural, Augusta, Paulista e ruas de bairros distantes, Shows, exposições, peças, etc...fui de um lado da cidade ao outro sem me preocupar com que as pessoas acham de minhas roupas ou leituras, nunca nenhum olhar me intimidou
Afora o seu olhar

Sempre olhei a vida com outros no sentido de William Blake
E também a arte, o cotidiano, as pessoas, o cenário urbano e suas representatividades
Sempre olhei e proporcionei seja diante de um intelectual acadêmico, seja diante de um guardador de carros, um religioso o dialogo, a experiência. Sempre dei muita importância a comunicação, a criação, sempre ouvi, nunca me afastei do novo, nunca tive medo me expor
Afora perto de seu olhar

Hoje carrego um corpo que sinceramente não sei de onde veio
Achei como resposta problemas de saúde que me fez ter deixar muitas coisas de lado
Porém sempre tive a certeza que era algo passageiro
Sempre dei mais importância à mente, ao olhar, a sensibilidade artística
Nos últimos anos acabei acreditando em certas coisas, acabei deixando de lado outras, me tranquei em uma realidade que talvez nunca existiu
Fechei-me para o mundo para evitar encontrar certo olhar
Voltei-me para dentro de mim mesmo, senti na pele a crucificação encarnada que Henry Miller dizia para descobrir que não existi nada mais importante que um olhar, um sorriso, um gesto mesmo que distante, ou seja, a realidade como um meio e não com um fim.

Somente o olhar de uma pessoa me causou medo, me intimidou, me fez baixar a cabeça por insegura, me fez perder a voz, esquecer meu nome, fazer papel de bobo, de sonhador no sentido de Noites brancas de São Petersburgo de Dostoievski.

Mas é algo surreal em certo sentido, afinal se passaram anos e não teve um dia que não refiz em minha mente possíveis situações, que não me recordei de certas passagens de um cotidiano em comum...Isso que me perturba...provavelmente só fui um passante para este olhar.
Meu curso durou 5 anos e pode ter certeza que mais importante que um diploma de uma instituição “consagrada” está o olhar e o sorriso desta pessoa, pois foi através dele que percebi o que realmente quero fazer da minha vida, não importa o quanto complicado seja, ESCREVER.
Já fiz papel de idiota confesso, adentrando em espaços sem ser convidado...Fazendo-me recordar de um trecho de Tabacaria de Fernando Pessoa:

“... Fiz de mim o que não soube,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O Dominó que vesti era errado
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me
Quando quis tirar a máscara,
Estava pregada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já nõa sabia vestir o dominó que não tinha tirado
Deitei a mascara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime...”

Se ela soube-se que seu olhar me paralisava, talvez soube-se que não era metido ou algo assim. Nos últimos tempos estive evitando seu olhar, chegando tarde na espaço em comum, evitando os corredores do seu curso, os horários do mesmo. Eu que nunca me importei com a opinião de ninguém, eu que sigo os passos de Baudelaire, Lautréamont, Henry Miller, Rimbaud, James Joyce, Dostoievski, Kerouac, etc...ainda me intimido com seu olhar, do poder que ele tem sobre mim, ainda mais agora que...

Mas a vida nos prega peças...no meu último dia de aula, uma data tão aguardada, do nada quando menos esperava seu olhar surge e como sempre eu covarde não tive coragem de levantar o rosto e ver seu brilho. Que aliás está brilhando ainda mais, ainda mais linda.
Naquela mesma noite apresentei um seminário na aula de História e Literatura foi o melhor que já fiz, e durante a apresentação me recordei de minha estádia na PUC-SP, e fiquei feliz por não ter guardado nenhuma magoa destes anos, conheci pessoas incríveis que sempre vão me acompanhar de uma maneira ou outra...como esse olhar que mais uma vez me trouxe de volta para a vida e que me fez perceber que tenho que voltar a cuidar de mim, seu olhar que sempre brilha como uma estrela no céu e mesmo quando não faz mais parte da constelação continua a brilhar distante.

Naquela mesma noite a professora me convidou para ficar mais dois anos nesta mesma instituição.
Sinceramente não sei se aceito
Só tenho certeza de uma coisa
Você nunca foi Carolina
Sempre foi Cecilia!

Sempre em frente
E que a vida seja generosa para mim e para você
E uso das palavras de Francisco Bosco em relação a Vinicius de Moraes para lhe responder que a vida continua, mesmo que as mesmas não sirvam para mim pois estou mais para Dante da Divina comédia.

“...Para Vinicius, a experiência do amor é trágica. O que responde por essa tragicidade? O fato de que, para ele, o amor acaba: o amor é uma intensidade que queima, consome-se e consuma-se, esvaziando-se fatalmente. O que fazer, então, diante dessa experiência? Aqui começa a força: Vinicius fez um pacto com as altas intensidades e dispôs-se a pagar seu preço, igualmente alto. Pois se o amor é uma intensidade que, no tempo, esvazia-se, só lhe resta aceitar essa dinâmica e acatar o fim do amor - o que significa abrir novamente a possibilidade de um novo amor, da vivencia de uma nova intensidade alta, e assim sucessivamente...” (Francisco Bosco em Altas intensidades, artigo escrito para a revista Cult, nº 73).

Juan Moravagine Carneiro

...

2009-12-15T19:13:00.001-02:00

A Divina Comédia de Dante Alighieri

Mas o tempo que não é o mesmo..."passou" para Carolina que mata sua sede em um bebedouro de um prédio tombado, decorado com vitrais religiosos, corrimões de madeira e olhares fortuitos...em uma sala quente, abafada, pouco ventilada e sem cortina mas cheia de sonhos...Carolina que também freqüentava o famoso prédio sempre se atrasava e quando chegava com seus cabelos molhados a exposição do orador para mim acabava...Mas na sala a noiva da cidade...enquanto os slides passavam você descansava apoiada...e sendo assim eu tinha que ir! E quando encostada no canto de uma parede entre os tambores e os clarinetes, o novo e o velho com seu mar ao meio... seus olhos..."Ela o olhou, e ele sentiu que o consumia uma chama - até os ossos": trecho de Simple Twist of fate do Bob Dylan...Carolina que também tinha o rosto, a casa e a vida de atriz...Carolina que não é Carolina para mim está mais para Cecília...que de cabeça baixa de sandália e trança...ou nas esquinas da cidade toda de preto se perdendo na multidão se perguntando se ainda prefere o brilho do sol em uma tarde de inverno. Ou de cabelos presos...agora um pouco mais longos...

Juan Carlo Moravagine

Nova versão de uma mesmo recorte inacabado

2009-12-03T16:15:00.001-02:00

1.

A dança

Ela estava sentada em um banco, olhava para baixo como se estivesse procurando algo. Suas roupas eram gastas, seus sapatos roxos e suas meias brancas, seus cabelos são escuros e sua pele branca, suas mãos pequenas, com unhas pintadas de cor café. Estas mesmas mãos ajeitavam seus cabelos atrás da orelha, orelha esta que por sua vez tinham brincos em forma de argolas, seu olhar pareia esconder os mistérios do mundo.

Suas pernas estavam cruzadas e um dos pés balançava parecendo marcar o tempo, sua boca mechia-se devagar, seus dentes passeavam pelos seus lábios enquanto seu olhar se perdia em algo que só ela pode saber.

O banco em que ela estava sentada é de madeira e está no chão de uma praça no centro da cidade. Agora que percebo que lágrimas caem de seus olhos, mesmo com um olhar distante as lágrimas estão presentes em seu rosto, o motivo pelo qual ela chora pode estar em qualquer lugar, mas o motivo pelo qual eu sinto o calor de suas lágrimas é algo que só eu sei.

As marcas do tempo estão em seu rosto1 já gasto pela vida e pelas lembranças de um passado que pertence há todos nós, às vezes parece que ela não existe, que é apenas uma miragem, uma personagem que eu criei para representar uma peça que nunca escrevi.

Vocês leitores devem estar se perguntando quem é esta mulher, e por qual motivo ela chora, vocês também devem estar se perguntando quem eu sou, e por que resolvi rabiscar estas páginas.

Em primeiro lugar é bom lembrar que isto não é uma história, provavelmente, a mulher sentada no banco da praça não exista, a única coisa que importa neste momento tanto a mim quanto a vocês é saber seu eu existo e se vocês existem.

As luzes se acendem enquanto o autofalante avisa que o parque está fechando.

Levanto minha cabeça e me deparo com algo inusitado, estou sozinho, não tem ninguém no parque além de mim. Está nova situação me perturba!

Pergunto-me onde a mulher do banco está a que horas ela foi embora? Será que eu cochilei, e ela se foi sem eu perceber? Ou será que ela não existe, a dúvida que antes era só de vocês, agora também é minha.

Ela existe mesmo?

A praça existe?

O banco existe?

E eu existo?

E se existo, onde estive, onde estou e para onde vou?

Levanto-me e saio andando em direção ao portão de saída, minha bolsa está mais pesada que o normal, mas não me importa apesar de não saber o que tem dentro dela não a abro e continuo a caminhar em direção a saída.

O relógio desperta, são 9 horas da manha, mais uma pergunta surge em meus pensamentos, àquela tarde no parque existiu mesmo? Ou foi um sonho.

Agora estou aqui, em minha..., ou melhor, em um apartamento de um prédio no centro da cidade.

Não me lembro a que horas fui dormir, então não tenho certeza o que fiz ontem, tento organizar meus pensamentos e me lembrar onde estive ontem.

A única coisa que me lembro é de que pela manha estive no museu de arte sacra na Sé, e depois caminhei até um bar e bebi algo, mas não me recordo o que. Neste bar uma mão tocou meu ombro, mas não me virei para ver quem era, porém tenho a sensação de que a mão daquela mulher me era conhecida, depois disso não me lembro de mais nada.

Será que era a mão da mulher da praça? Não! Não pode ser isto foi pela manha, e meu suposto encontro com a mulher do banco foi pela tarde, não consigo ligar os fatos, agora também não tenho certeza da veracidade de minha ida ao museu, nem da mão em meu ombro. Só tenho certeza de uma coisa, minha cabeça dói, dói muito, meus braços e minhas pernas estão dormentes e meu rosto parece molhado. Fecho os olhos para ver se ainda estou dormindo.

9:15, o relógio desperta pela segunda vez, minhas pernas, braços ainda estão doloridos, mas já posso meche-los, por outro lado meu rosto ainda parece molhado. Levanto-me e vou até o banheiro, antes mesmo de me olhar ao espelho, ligo a torneira da pia com a cabeça baixa, para lavar meu rosto. É estranho, mas não me recordo de meu próprio rosto, e isso não me causa espanto, é como se eu realmente não soubesse quem eu sou, e mesmo assim estive-se satisfeito comigo mesmo.

Sinto uma dor tremenda no primeiro toque das minhas mãos e dá água em meu rosto, quando abro os olhos e me deparo com o fundo da pia, vejo que a água que escorre pelo ralo está com sangue, olho para minhas mãos, elas também estão com sangue.

Não sei porque fico com medo, medo de olhar para o espelho, e olhar para meu rosto, todo a minha vida parece depender deste olhar, deste rosto.

Começo a lavar a cabeça, a água continua a sair pela torneira, se misturando com o sangue de meu rosto e descendo pelo ralo.

Novamente lavo minha mão ao rosto e devagar vou lavando ele, até a água escorrer pelo ralo sem nenhuma gota de sangue. Fecho os olhos e levanto minha cabeça, ainda com os olhos fechados, eu sei que estou diante do espelho, minhas mãos estão na borda da pia, minha respiração aumenta, meu coração começa a bater mais forte.

Mais uma vez abaixo meu rosto, e me apoio com os ombros na pia, minhas mãos se apóiam em minha testa, e eu me sinto um covarde de não ter a coragem de ver meu próprio rosto no espelho.

O barulho da água escorrendo pelo ralo da pia me mantém vivo, sinto que eu fechar os olhos será meu fim.

A companhia toca.

Sem saber como, estou diante da porta, minha mão na maçaneta, preparando para abri-la, mas antes me viro e olho para dentro do apartamento, vejo mobílias, estantes com livros que não me recordo deles, vejo cds e discos em uma outra prateleira que também não me recordo de ter visto antes. Um sofá no meio da sala com uma mesinha na sua frente, cheia de copos e garrafas vazias. O tapete está sujo ou manchado, não sei bem. Há mais três portas fechadas que não sei para aonde dão.

Sem me virar eu abro a porta, sem perceber alguém me abraça, um rosto se apóia em meu ombro, uma mão me segura pela cintura, enquanto a outra segura um cigarro.

Sinto aquele corpo colado ao meu, percebo que é uma mulher, pela sua pele, seus seios, suas mãos, seu perfume.

Porém não sei se a conheço.

Olhos para seus pés, e vejo que ela usa sapatos roxos e que suas meias são de algodão branco, subo meu olhar e percebo que suas roupas estão gastas, por um momento pareço me recordar dela. Por um momento sinto que vou me recordar de quem eu sou.

Ouço sua voz em meu ouvido, ela me fala sobre a imigração árabe, ela diz que seus avôs atravessaram o deserto com plantas e animais e crianças com fome. Ela parece chorar ao mencionar que as danças de seus antepassados foram jogadas dentro de uma vala e tampadas com cimento e ossos deles mesmos, há muito tempo. Não sei o que dizer; o que pensar; minha cabeça está ainda mais confusa, do que ela está falando? Quem ela é?, de onde ela veio?, que deserto ela fala e que danças são essas?. Continua...

Juan Moravagine Carneiro

Informes

2009-11-28T16:57:00.000-02:00

Minhas desculpas por não ter publicado os textos que prometi em relação ao show do Sonic Youth em novembro. O problema é que ando sem tempo, mas nos próximos dias o coloco no Tribuna na Alcova. Desde já meus agradecimentos para aqueles que me cobraram por Email os textos que prometi e ainda não postei.

até

A chuva caí fina enquanto o gado pasta tranquilo e pensativo em uma tarde de primavera!

2009-11-25T17:01:00.000-02:00

“Sou bastante fiel na minha infidelidade, e embora mudado, continuo igual, e a minha única ânsia é: como posso ser útil ao mundo, será que não posso servir a alguma finalidade e ter alguma serventia, como fazer para aprender mais e estudar profundamente certos assuntos? Você vê, é isso o que me preocupa constantemente, e então me sinto aprisionado pela pobreza, excluído da participação em determinado trabalho e certas coisas necessárias se encontram fora do meu alcance. Eis aí um motivo para não escapar à melancolia e aí se sente um vazio onde deveria haver amizade e fortes e sérias afeições, e um terrível desânimo rói a nossa própria energia moral, e o destino parece opor uma barreira aos instintos da afeição, e uma inundação de desgosto se levanta para nos sufocar”.

(Miller, Henry. A Hora dos Assassinos, Ed. L&PM, pp. 47)

“O mundo detesta a originalidade; ama o conformismo, só quer escravos e mais escravos. O lugar do gênio é na sarjeta, cavando valas, ou nas minas ou pedreiras, uma toca qualquer onde seus talentos não sejam utilizados. Um gênio á procura de emprego: eis aí uma das visões mais tristes do mundo. Não se encaixa em lugar nenhum, ninguém o quer. É desajustado, diz o mundo. E com isso, lhe batem rudemente com a porta na cara. Mas não existe, então, nenhum lugar para ele? Claro que sim, sempre existe, bem no fundo. Nunca o encontraram lá nas docas, carregando sacas de café ou qualquer outra mercadoria “de primeira necessidade”? Não observaram como lava bem os pratos da cozinha dos restaurantes infectos? Já o enxergaram levando malas e maletas na estação ferroviária?”

(Miller, Henry. A hora dos Assassinos, Ed. L&PM, pp. 52)

...

2009-11-19T22:17:00.000-02:00

The Flaming Lips - Do You Realize?

Você se dá conta de que tem o rosto mais bonito?

Você se dá conta de que estamos flutuando no espaço?

Você se dá conta de que a felicidade te faz chorar?

Você se dá conta de que todo mundo que você conhece morrerá um dia?

E ao invés de ficar dizendo adeus, deixe-os saberem

que você se dá conta de que a vida é curta

E que é difícil fazer as coisas boas durarem

Você se dá conta de que o sol não se põe

É só uma ilusão causada pelas voltas do mundo

Você se dá conta

Você se dá conta de que todo o mundo que você conhece morrerá um dia?

E ao invés de ficar dizendo adeus, deixe-os saberem

que você se dá conta de que a vida é curta

E que é difícil fazer as coisas boas durarem

Você se dá conta de que o sol não se põe

É só uma ilusão causada pelas voltas do mundo

Você se dá conta de tem o rosto mais bonito?

Você se dá conta?

Letra do: The Flaming Lips

O calor do sol em uma tarde de inverno!

2009-11-19T21:54:00.003-02:00

A Extraordinária Aventura vivida por Vladimir Maiakóvski no Verão na Datcha

A tarde ardia em cem sóis

O verão rolava em julho.

O calor se enrolava

no ar e nos lençóis

da datcha onde eu estava,

Na colina de Púchkino, corcunda,

o monte Akula,

e ao pé do monte

a aldeia enruga

a casca dos telhados.

E atrás da aldeia,

um buraco

e no buraco, todo dia,

o mesmo ato:

o sol descia

lento e exato

E de manhã

outra vez

por toda a parte

lá estava o sol

escarlate.

Dia após dia

isto

começou a irritar-me

terrivelmente.

Um dia me enfureço a tal ponto

que, de pavor, tudo empalidece.

E grito ao sol, de pronto:

Desce!

Chega de vadiar nessa fornalha!
E grito ao sol:

Parasita!

Você aí, a flanar pelos ares,

e eu aqui, cheio de tinta,

com a cara nos cartazes!

E grito ao sol:

Espere!

Ouça, topete de ouro,

e se em lugar

desse ocaso

de paxá

você baixar em casa

para um chá?

Que mosca me mordeu!

É o meu fim!

Para mim

sem perder tempo

o sol

alargando os raios-passos

avança pelo campo.

Não quero mostra medo.

Recuo para o quarto.

Seus olhos brilham no jardim.

Avançam mais.

Pelas janelas,

pelas portas,

pelas frestas

a massa

solar vem abaixo

e invade a minha casa.

Recobrando o fôlego,

me diz o sol com a voz de baixo:

Pela primeira vez recolho o fogo,

desde que o mundo foi criado.

Você me chamou?

Apanhe o chá,

pegue a compota, poeta!

Lágrimas na ponta dos olhos

- o calor me fazia desvairar, eu lhe mostro

o samovar:

Pois bem,

sente-se, astro!

Quem me mandou berrar ao sol

insolências sem conta?

Contrafeito

me sento numa ponta

do banco e espero a conta

com um frio no peito.

Mas uma estranha claridade

fluía sobre o quarto

e esquecendo os cuidados

começo

pouco a pouco

a palestrar com o astro.

Falo

disso e daquilo,

como me cansa a Rosta²,

etc.

E o sol:

Está certo,

mas não se desgoste,

não pinte as coisas tão pretas.

E eu? Você pensa

que brilhar

é fácil?

Prove, pra ver!

Mas quando se começa

é preciso prosseguir

e a gente vai e brilha pra valer!¿

Conversamos até a noite

ou até o que, antes, eram trevas.

Como falar, ali, de sombras?

Ficamos íntimos,

os dois.

Logo,

com desassombro

estou batendo no seu ombro.

E o sol, por fim:

Somos amigos

pra sempre, eu de você,

você de mim.

Vamos, poeta,

cantar,

luzir

no lixo cinza do universo.

Eu verterei o meu sol

e você o seu

com seus versos.

O muro das sombras,

prisão das trevas,

desaba sob o obus

dos nossos sóis de duas bocas.

Confusão de poesia e luz,

chamas por toda a parte.

Se o sol se cansa

e a noite lenta

quer ir pra cama,

marmota sonolenta,

eu, de repente,

inflamo a minha flama

e o dia fulge novamente.

Brilhar para sempre,

brilhar como um farol,

brilhar com brilho eterno,

Gente é pra brilhar

que tudo o mais vá prá o inferno,

este é o meu slogan

e o do sol.

Poema de Vladimir Maiakóvski

Primeiros Passos em uma tarde quente...

2009-11-19T11:06:00.000-02:00

A dança

Ela estava sentada em um banco, olhava para baixo como se estivesse procurando algo. Suas roupas eram gastas, seus sapatos roxos e suas meias pretas, seus cabelos eram vermelhos e sua pele branca, suas mãos pequenas, com unhas pintadas de cor café. Estas mesmas mãos ajeitavam seus cabelos atrás da orelha, orelha esta que por sua vez tinham brincos em forma de argolas pequenas, seu olhar parecia esconder os mistérios do mundo.

Suas pernas estavam cruzadas e um dos pés balançava parecendo marcar o tempo, seus lábios se mechiam devagar, seus dentes passeavam pelos seus lábios enquanto seu olhar se perdia em algo que só ela pode saber.

As marcas do tempo estão em seu rosto já gasto pela vida e pelas lembranças de um passado que pertence há todos nós. Às vezes parece que ela não existe que é apenas uma miragem, uma personagem que eu criei para representar uma peça que nunca escrevi.

Vocês leitores devem estar se perguntando quem é esta mulher, e por qual motivo ela chora vocês também devem estar se perguntando quem eu sou, e por que resolvi rabiscar estas páginas.

As luzes se acendem enquanto o alto-falante avisa que o parque está fechando.

Levanto minha cabeça e me deparo com algo inusitado, estou sozinho, não tem ninguém no parque além de mim. Está nova situação me perturba!

Ela existe mesmo?

A praça existe?

O banco existe?

E eu existo?

E se existo, onde estive, onde estou e para onde vou?

Levanto-me e saio andando em direção ao portão de saída. Minha bolsa está mais pesada que o normal, mas não me importa apesar de não saber o que tem dentro dela não a abro e continuo a caminhar em direção a saída...Continua

Juan Moravagine Carneiro

Madrugada...

2009-11-12T21:22:00.001-02:00

Desisto de lutar contra o calor nesta madrugada e me levanto da cama em busca de algo para fazer. Escolho um disco entre tantos para me fazer companhia enquanto começo a rabiscar estas poucas palavras.

Minha presença sempre esteve ausente em vários lugares, porém, mesmo na ausência me fazia presente, nunca fui de querer chamar atenção, me fazer do mais isso ou aquilo, sempre dei mais importância ao olhar, aos gestos, aos detalhes. Olhar o mundo com outros olhos é a chave de nossas portas já dizia Blake! E por que não também de nossas janelas!

Não só ouvir o outro, mas entrar no mundo dele e fazer de tudo para realmente compreender o que ele quer dizer, sempre fui assim, mergulhando e tentando entender e compreender o que realmente querem nos falar... Isso desgasta, tira suas forças, principalmente quando você percebe que este esforço não é recíproco. Nunca vi diferença de um professor universitário para um morador de rua, sempre procurei perceber as particularidades e a subjetividade de ambos em seus respectivos contextos. A realidade infelizmente não é assim. Cada vez mais as pessoas se trancam mais, criam centenas de mascaras para inventar uma identidade que a muito não tem. Não conseguem conversar olhando nos olhos, sempre estão apelando para algo no sentido de se sentirem maiores, seja livros, roupas, “estilos”, a real essência a muito não vejo.

Apesar dos meus vinte e poucos minha ausência já esteve presente em muitos lugares e hoje me vejo cansado mentalmente e fisicamente... As paredes do tempo estão descascando, mas parece não passar para mim... Talvez eu tenha caído em uma armadilha que eu mesmo criei uma ilusão, talvez eu esteja vivendo um luto de algo que nunca tive e que nunca aconteceu... A cada dia que passa mais cascas caem no chão e eu não consigo sair, talvez seja por que eu nunca quis sair realmente. Nos últimos quatro anos as cascas caíram e caíram e caíram e meus pensamentos não mudaram, a dúvida rasteja e rasteja em volta de mim... A boêmia no sentido de Utrillo, Poe, Henty Miller, me fez acreditar que eu era pouco, que meu cotidiano era um tanto quanto tumultuado para conseguir atingir certo olhar.

Mas sem percebemos a Roda Viva segue seu curso nos jogando para lá e para cá, fazendo de nossas certezas e de nossos sonhos algo minúsculo perto de tantos acontecimentos que chegam sem ser anunciados! Um belo dia você acorda e tudo mudou suas roupas, seu cabelo, seus gostos, seus amigos, suas companhias, os lugares que você freqüenta... Só o olhar resiste ao tempo, mesmo cansado ele é quem mostra quem você realmente é, ele diz tudo, como o fígado de Prometeu que se levanta toda manha em busca de algo, uma eterna busca, mesmo sabendo que vai ser devorado por uma enorme ave... Preciso descansar um pouco, quem sabe o sitio do meu avô...

Sendo assim, talvez minha ausência se faça presente também neste espaço em uma tarde qualquer...

Juan Moravagine Carneiro

Recortes de rascunhos inacabados

2009-11-09T22:14:00.003-02:00

Sem lamentações o sol se pôs furado trazendo consigo a primavera gasta pelo tempo.

A mente cansada ao lado do corpo pesado se acomodam em uma cadeira de couro pregada no chão do passado com pregos do presente moribundo. Sentinelas que em outrora se sentiam injustiçados por sempre estarem presentes nas aulas e mesmo assim terem o mesmo tratamento dos ausentes como eu, hoje se tornaram os mais novos adeptos do ‘néon noturno de bairros seguros”....com o diploma de baixo dos braços é bem mais fácil. Assim como o poeta francês escreveu certa vez “a primavera me trouxe o pavoroso riso do idiota”

Atravesso o farol na saída da estação da Barra Funda e subo a viela...engraçado que ela é a mesma nos últimos cinco anos porém eu não...Um sujeito vende seus artesanatos nela eu paro para dar uma olhada...Oferece-me um pouco do seu vinho, ele por sua vez bebe um pouco de minha cerveja...sigo meu caminho...A cada dia que passa se torna mais difícil atravessar o parque e suas ruas vizinhas...passo reto e não subo...sigo a Matarazzo como sempre faço...Entro no estabelecimento em frente a outro farol...não sei para que serve o carro, só mata e polui...mas enfim cumprimento os funcionários....O Bigode me serve um Rum sem eu pedir...sem gelo como sempre...conversamos um pouco...realmente as coisas não andam fácil digo para ele!

Ele me perguntou se estou subindo, falo que sim....olho no relógio são 18:00 horas, minha aula começa as 19:40...tenho um tempo ainda penso comigo, no rádio começa a tocar Bob Dylan enquanto o céu desaba derrubando água para todos os lados...presto atenção nas luzes dos faróis dos carros parados no farol...entre eles um garoto atravessa correndo entrando no bar para fugir da chuva...sua mochila do programa aluno presente das escolas públicas do governo de São Paulo está gasta e molhada...ele encosta-se ao balcão e tira seus chicletes de dentro para ver se teve algum prejuízo...enquanto lamenta algumas caixinhas molhadas pela chuva esbarra em um sujeito de terno que toma um café com leite...o garoto pede desculpas e oferece uma cartela de chiclete para ele...”quero que você saia de perto de mim” o cara responde...o garoto abaixa a cabeça e vai saindo e indo para outro canto...olho para a cara do sujeito e vejo seu livro de direito no balcão...pergunto para ele se isso o excita ... finge não entender minha pergunta, então a repito – Você se excita ao tratar as pessoas do jeito que tratou o garoto?...ele não responde apenas fala que o garoto quase o molhou....olho ainda mais para ele e falo...Mas você acha que vai conseguir atravessar a Matarazzo nesta chuva sem se molhar? Você se acha melhor que alguém por que está usando um terno de risco de giz que as linhas nunca se encontram, ou por que tem um cartão do banco real ou por que faz um curso de direito que provavelmente depois de formado vai ficar anos sem passa na OAB? Era como se meu corpo estive-se possuído por algum espírito pagão....eu falava olhando para ele, mas sem saber como!

Ele me perguntou quem eu era...Disse para ele que eu não era nada e ele era um merda querendo chamar atenção...nessa hora o bigode se aproxima e me leva para uma mesa lá no fundo...quando sento nela vejo que o sujeito está atravessando a avenida na chuva, se molhando todo....sinto falta de minha bolsa e me lembro que a deixei no balcão, vou lá pegar ela...e vejo em cima dela uma cartela de chiclete, talvez em sinal de agradecimento, aquela cartela de chiclete valeu mais para mim que muitas “conversas” “intelectuais” e vazias de certos lugares...o garoto também já não estava mais lá...

Também resolvo enfrentar a chuva e subo para assistir minha aula, por causa da chuva hoje ninguém está vendendo nada na rua...nem o Bukowski com sua barraca de filmes,...Lembro-me que tenho que falar com ele para saber se ainda está de pé eu trabalhar com ele na feira da USP...

A professora ainda não chegou na sala...os rostos são estranhos na sala, me pergunto de onde eles surgiram...na próxima aula é meu seminário...ainda nem comecei a preparar ele...Literatura latino-americana...Gabriel Garcia Marques, Juan Rulfo, Pedro Juan Gutierrez...ainda não faço idéia do que falar...e sinceramente não estou preocupado...a cada dia que passa os corredores mais vazios...mais fantasmas caindo...sempre gostei da biblioteca aos sábados...o bar do mineiro na travessa da adega....indo para Sumaré...e depois algum show no Pompéia...voltar à noite pela estação da Água Branca, quer passarela mais soturna e cenário de algum conto do Poe que aquela? Space na São Bento...Masp de graça nas terças...Pinacoteca aos sábados...as brechas do centro velho de São Paulo, vielas, becos, Augusta e minorias...lojas de discos e vitrolas...sebos e brechós...chuva e sol...crentes pregando...bêbados e senhoras...policias e ambulantes...Angolanos e coreanos em seus respectivos negócios...Sensorial e as novidades musicais....Velvet sempre cara mas com seu charme...A ladeira que em outrora era habitada por burros de carga hoje me leva do Centro cultura de São Paulo ou para os teatros “independentes da Liberdade”...aproveito e passo na minha tia para ver meu avô...sempre com suas boinas...dizem que me pareço muito come ele...Acho que ano que vêm vou morar na casa dele no Paraná...Hora de ir para casa...condução cheia...e a vida mais vazia!

Notas de um dia...

2009-11-08T11:52:00.003-02:00

A fim de esperar o sol baixar resolvo entrar dentro de uma loja de discos no centro velho de São Paulo. Freqüento está mesma loja desde minha adolescência, com o tempo fui descobrindo que ela é muito boa para se comprar vinis de Jazz, Bossa Nova e MPB, pode-se dizer que tudo que tenho em casa nesses estilos foram adquiridos nela que se localiza perto da Galeria Olido.

Hoje estava percebendo o quanto meu gosto musical mudou nós últimos anos, e também as redondezas da loja de discos...Lembro-me bem que quando eu tinha 19/20 anos gostava de parar em uma banca de jornal que vendia livros usados, as histórias do senhor que era dono eram muito interessantes, sempre achei que ele estava ali só para conversar pois nunca vi ninguém comprando nada lá e ele por sua vez não parecia muito interessado em vender.

Mas não era só ele que tinha bancas assim, na praça atrás da biblioteca Mario de Andrade tinha outro senhor, a banca dele parecia um museu, cheia de livros empoeirados, quadros e lembranças...Consegui bons livros com ele...infelizmente eles foram expulsos e suas bancas arrancadas do centro...uma pena.

Enquanto procurava algum disco que me interesse olho para a vitrine da loja e tenho certeza que realmente a banca não está mais lá, ao mergulhar mais uma vez em minha busca, me deparo com um disco do Charles Mingus e começo a dar risada sozinho, Pois me faz recordar da Frida.

Ela sempre aparecia do nada, silenciosa, misteriosa com seu jeito despreocupado como todo felino tem...apesar dela ser da minha irmã eu que dei o nome de Frida para ela...Um certo dia estava ouvindo um disco do Charles Mingus em minha vitrola quando o telefone tocou, hoje não me lembro quem era, mas me recordo como se fosse hoje do barulho do vinil sendo arranhado.

Na hora pensei que o braço da vitrola houve-se caído ou algo assim, porém não podia ser pelo simples fato do disco parecer voltar para trás contra a agulha...desliguei o telefone e fui correndo para o meu quarto e me deparo com a Frida finalmente conseguindo sair de cima da vitrola assustada.

Quando ela me viu percebi que ao mesmo tempo em que ela estava aliviada de ter se livrado do disco que girava em suas, parecia preocupado em me ver ali no mesmo quarto que ela, acho que ela tinha percebido que não gostei nada de ver que ela tinha destruído meu vinil do Mingus. Mas não sei por que achei aquilo engraçado e enquanto eu recolhia o cadáver do vinil e guardava em capa a Frida sumia pela casa. Hoje aqui estou eu com um novo disco em minhas mãos, levo-o até o caixa e o pago e saio satisfeito de ter feito uma ótima compra.

As brechas existentes no centro de São Paulo sempre me fascinaram...lojas de discos ou sebos sempre me atraíram, hoje eu sei aonde achar cada disco ou livro que precisar nas centenas de sebos e lojas de discos que se encontram no centro velho de São Paulo, porém há uns especiais. Como o sebo que fica na rua arás das “vielas” do lado direito do Fórum João Mendes sentindo Liberdade, que procura contra-cultura ali é o lugar, apesar de ser caro, nem tudo é perfeito!

Hoje em dia não gosto tanto como gostava antes da Liberdade, o bairro está ficando chato, sempre que vou visitar meu avô lá, vejo que têm menos bares bacanas abertos os que têm são frios, sem música, como se tudo agora fosse descartável, só servimos para consumir rapidamente em um lugar e sair, aonde está a identidade dos espaços e das pessoas?...o teatro ainda funciona mas o pessoal anda muito “moderno” se é que me entendem, mas ainda assim é um bairro interessante, é uma ponte em certo ponto, pode-se ir sentido Vergueiro e parar no centro cultural, ou voltar sentindo Sé ou até mesmo ir para Paulista, tudo a pé, ou seja, quando estou com dúvida para onde ir vou para lá converso um pouco com meu avô e sigo meu rumo.

Mas hoje não estou a fim de ir para lá, então continuo caminhando com o disco do Mingus embaixo do braço....este horário de verão sempre me engana...tenho que ir para faculdade e ainda nem tive tempo de terminar este texto....

...aflige-se até tornar-se humano...

2009-10-26T05:19:00.001-02:00

Canção

O peso do mundo
é o amor.
Sob o fardo
da solidão,
sob o fardo
da insatisfação

o peso
o peso que carregamos
é o amor.

Quem poderia negá-lo?
Em sonhos
nos toca
o corpo,
em pensamentos
constrói
um milagre,
na imaginação
aflige-se
até tornar-se
humano -

sai para fora do coração
ardendo de pureza -

pois o fardo da vida
é o amor,

mas nós carregamos o peso
cansados
e assim temos que descansar
nos braços do amor
finalmente
temos que descansar nos braços
do amor.

Nenhum descanso
sem amor,
nenhum sono
sem sonhos
de amor -
quer esteja eu louco ou frio,
obcecado por anjos
ou por máquinas,
o último desejo
é o amor
- não pode ser amargo
não pode ser negado
não pode ser contigo
quando negado:

o peso é demasiado
- deve dar-se
sem nada de volta
assim como o pensamento
é dado
na solidão
em toda a excelência
do seu excesso.

Os corpos quentes
brilham juntos
na escuridão,
a mão se move
para o centro
da carne,
a pele treme
na felicidade
e a alma sobe
feliz até o olho -

sim, sim,
é isso que
eu queria,
eu sempre quis,
eu sempre quis
voltar
ao corpo
em que nasci.

Poema: Canção de Allen Ginsberg

Pi (filme)

2008-04-27T20:38:00.001-03:00

Max Cohen

Pi é um dos filmes mais interessantes que vi nestes últimos tempos, filmado clandestinamente em Nova York, com uma câmera reversivel 16 milímetros em meados de 2000, onde ganhou o prémio de Sundance, o mesmo foi dirijido por Aronofsky.

Max Cohen é uma matemático brilhante que tem como meta de vida decodificar um dos mais complexos sistemas (o padrão do Pi). O filme caminha entre as várias possiblidades da realidade, onde as possiblidades que envolvem a descoberta do padrão buscado por Max, nos remetem a nos perguntar o que é real, e até que ponto sabemos aonde estamos.

Em vários momentos do filme é possivel nos perguntamos se existe uma barreira entre o real e o mundo imáginario de Max, se os outros personagens que adentra em sua vida, são reais, ou são criações de sua imaginação, porém se o for, não podemos desconsiderar como reais, afinal a esquizofrênia é algo que necessita-se ser olhado com outros olhos como nos mostra brilhantemente Gilles Deleuze e Guattari em Mil Platôs.

É importante frizar que a possibilidade de Cohen ser um esquizôfrenico, e consequêntemente toda sua busca acabar por alimentar a mesma, gerando assim um ciclo de possibilidades que se entrelação entre o real e o imagináro, é irrelevante diante das várias visões que se pode tirar há respeito deste filme.

Aliás um último detalhe, o filme é preto e branco.

Embriaga-te

2008-04-30T01:05:00.001-03:00

Deve- se estar sempre bêbado. É a única questão.

A fim de não se sentir o fardo horrível do tempo,

que parte tuas espáduas e te dobra sobre a terra.

É preciso te embriagares sem trégua.

Mas de quê? De vinho, de poesia ou de virtude?

A teu gosto, mas embriaga-te.

E se alguma vez sobre os degraus de um palácio,

sobre a verde relva de uma vala,

na sombria solidão de teu quarto,

tu te encontrares com a embriaguez já minorada ou finda,

peça ao vento, à vaga, à estrela, ao pássaro, ao relógio,

a tudo aquilo que gira, a tudo aquilo que voa,

a tudo aquilo que canta, a tudo aquilo que fala, a tudo aquilo que geme.

Pergunte que horas são. E o vento, a vaga, a estrela, o pássaro,

o relógio, te responderão.

É hora de se embriagar !!!

Para não ser como os escravos martirizados pelo tempo, embriaga-te.

Embriaga-te sem cessar. De vinho, de poesia ou de virtude.

A teu gosto.

Charles Baudelaire

Há portas sendo reabertas

2008-04-30T03:28:00.001-03:00

Straight Edge

Reflexão

2008-05-03T20:31:00.001-03:00

Se vai tentar, siga em frente.
Se não, nem comece.
Isso pode significar perder namoradas, esposas, família, trabalho.
E talvez a cabeça.
Pode significar ficar sem comer por três dias.
Pode significar congelar no banco de um parque.
Pode significar cadeia.
Pode significar caçoadas e desolação.
A desolação é o presente.
O resto é uma prova de vossa paciência.
Do quanto realmente quis fazer.
E farei, apesar do menosprezo.
E será melhor do que qualquer coisa que possa imaginar.
Se for tentar, vá em frente.
Não há outro sentimento como esse.
Ficará sozinho com os deuses.
E as noites serão quentes.
Levará a vida com um sorriso perfeito.
É a única luta que vale a pena.

Charles Bukowski

Algumas Frases...

2008-05-03T21:14:00.001-03:00

"No convívio com sábios e artistas facilmente nos enganamos no sentido oposto: não é raro encontrarmos por detrás dum sábio notável um homem medíocre, e muitas vezes por detrás de um artista medíocre - um homem muito notável."

"Temos a Arte para que a verdade não nos destrua."

"O filósofo, como o entendo, é um explosivo terrível na presença do qual tudo está em perigo."

"Os poetas são impudicos para com as suas vivências: exploram-nas."

Friedrich Nietzsche

"A liberdade é a possibilidade do isolamento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo."

Fernando Pessoa

"A tolerância é a virtude do fraco."

"Tudo é bom quando é excessivo."

Marques de Sade

"Todos os grandes poetas se tornam naturalmente, fatalmente, críticos."

Charles Baudelaire

Arte

2008-05-04T16:56:00.003-03:00

Não me interessa o decorativo, nem o bonito, nem o doce, nem o delicioso.

A arte só serve para alguma coisa se é irreverente, atormentada, cheia de pesadelos e desespero. Só uma arte irritada, indecente, violenta, grosseira, pode nos mostrar a outra face do mundo, a que nunca vemos ou nunca queremos ver, para evitar incômodos a nossa consciência.

Pedro Juan Gutierrez. Trilogia Suja de Havana.

Olhar o outro como a nós mesmos.

2008-05-12T14:45:00.009-03:00

O escritor palestino Edward Said, em sua vasta obra, tem como cerne a discussão da questão do orientalismo, ou seja, a invenção do oriente pelo ocidente. Neste sentido ele nos apresenta as várias formas que o ocidente usa para enfraquecer, anular e castrar a cultura Árabe, é importante nos lembrarmos que sem os Árabes, o conhecimento grego não teria chegado aos dias de hoje, sem falar da enorme importância dos mesmo para o renascimento a partir de suas proprias produções, sendo assim podemos afirmar que não existiria o renascimento sem a presença da cultura Árabe.

O motivo que me leva a esboçor algo sobre este tema não é que eu defenda essa ou aquela cultura, pois como podem ver em meu blog, não tenho crenças e não pertenço a nenhuma tradição, o motivo se dá por um comentário que ouvi no metrô, de duas moças, com bolsas largas, jeans, all star, camisa de banda, ou seja, "alternativa", as palavras delas foram as seguintes: Árabes machistas, nunca vão me deixar estudar, imediatamente me veio a cabeça a questão do orientalismo de Said, e para quem teve um pouco mais de contato com a questão da cultura Árabe, sabe que ser Árabe não é sinônimo de ser islâmico, e nos casos que o são, a questão sexual da mulher presente no alcorão, é de que a mesma tem que ter prazer, e tem o direito ao divorcio, falo isso, pois o comentário das duas moças era em relação ao árabe como islâmico.

Por outro lado se pegarmos como a mulher é vista na Biblia, perceberemos sim conotações machistas: Como a definição presente na mesma sobre a prostituta "mães das coisas repugnantes na terra" . " Esses odiarão a prostituta. Eles vão roubá-la e deixá-la nua, devoraraão sua carne e a queimarão no fogo. (apocalipse 15,5). Quando sabemos que historicamente e sociologicamente falando a prostitura é quem faz a mulher a começar a ter o direito ao prazer em uma relação sexual, são as mesmas que em uma inversão de lados, tem o prazer fora de casa, pois a mulher especificamente em São paulo, até 1930, não podia demostrar prazer sexual com seu marido, pois se o demostrasse era pecado, ela estaria com o diabo no corpo, isso é machismo.

A outra definição interessante sobre a mulher na biblia que Nietzsche nos mostra em um dos seus livros, alimentando ainda mais a idéia da presença machista na Bíblia, ..."mais vale casar-se que abrasar-se.". Não estou aqui para defender nenhum dos lados, simplismente levantei uma questão, pois acho que é perigoso andarmos com o véu da verdade absoluta, vivemos em uma país onde mesmo que incoscientemente o cristianismo é visto como lei, logo tem como livro religioso a Bíblia, logo antes de alimentarmos pensamentos "orientalistas", é importante se voltar para dentro de nós mesmos, e saber aonde se pisa, o que acredita e o que se segue.

"O povo que perde sua identidade, acaba criando outra na negação de todas as outras"

Juan Carlo Moravagine